fuente fría

 

–Decidme, hija mía, mi hija garrida:

¿por qué tardasteis en la fuente fría?

   –Madre, tengo amores.

–Decidme, hija mía, mi hija galana:

¿por qué tardasteis en la fuente clara?

     –Madre, tengo amores.

Me entretuve, madre, en la fuente fría;

los ciervos del monte al agua volvían.

     –Madre, tengo amores. 

Me entretuve, madre, en la fuente clara,

los ciervos del monte volvían al agua.

     –Madre, tengo amores.

–Mentís, hija mía, mentís por amigo;

nunca se vio un ciervo que volviese al río.

     –Madre, tengo amores.

–Mentís, hija mía, mentís por amado;

nunca se vio un ciervo que volviese al alto.

     –Madre, tengo amores.

de 'Primeros trovadores'

en "Ocho siglos de poesía gallega"

Pedro Meogo (segunda mitad del s. XIII - principios del XIV)

trad. Carmen Marín Gaite

ed. Alianza (1972)

giro en torno

 

Vivo mi vida en círculos crecientes

que se extienden sobre las cosas.

Tal vez no complete este último,

pero quiero intentarlo.

Giro en torno de Dios, de la antigua torre,

durante miles de años he estado girando,

y todavía no lo sé: ¿soy un halcón,

una tormenta o un gran canto?

de "El libro de las horas" -Libro primero- (fragmento)

Rainer Maria Rilke

versión: R.M.

como un aro

 

   Cuando un hombre está durmiendo, tiene en torno suyo, como un aro, el hilo de las horas, el orden de los años y de los mundos. Al despertarse, los consulta instintivamente y, en un segundo, lee el lugar de la Tierra en que se halla, el tiempo que ha transcurrido hasta su despertar, pero estas ordenaciones pueden confundirse y quebrarse.

de 'Combray: uno' (fragmento)

en "En busca del tiempo perdido - 1. por el camino de Swann"

Marcel Proust

trad. Pedro Salinas

ed. Alianza (1985)

la noche eterna

 

"Despierto. Tengo ante mí, detrás de mí, la noche eterna. He dormido durante millones de años; durante millones de años voy a dormir… No tengo más que una hora. ¿Acaso van a estropearla ustedes con explicaciones y máximas? Me estiro al sol, sobre la almohada del placer, en una mañana que jamás volverá."

M. Yourcenar. El Tiempo, gran escultor (1999)