Lo que la historia enseña es en realidad lo contrario de lo que el espíritu «histórico» proyecta en ella, no una progresión cada vez más consciente del hombre, sino el retorno ininterrumpido de las mismas disposiciones nunca agotadas en el curso de generaciones sucesivas.
F. Nietzsche –Consideraciones intempestivas–
citado en "Ciencia del hombre y tradición"
Gilbert Durand
trad. Agustín López y María Tabuyo
ed. Paidós (1999)
Puedo deciros que me he encontrado por el mundo con distintos hombres que aseguran haber visto este pájaro, pero todos lo explican de manera diferente.
El primero dice que su plumaje es resplandeciente y de color cambiante como la garganta de una paloma, y lo llama Alción, y dice que engendra a sus pequeños en invierno en la espuma grasa depositada en la orilla del mar por el impulso de las olas, y que durante nueve días, que es el tiempo que emplea para incubarlas, el mar se calma y jamás hay tempestad, y que los cocodrilos del Nilo duermen durante este período.
El segundo está de acuerdo con lo que ha dicho el primero, pero añade que su plumaje es grisáceo, que es un Fénix que se renueva en primavera, y que las pequeñas fuentes de aguas claras y límpidas que le rodean se resecan poco después, apareciendo en su lugar un junco oloroso y puntiagudo desde el que, una vez seco y fuerte, nuestro pájaro construye una antorcha de sólo doce cabos, que se enciende gracias a su movimiento a favor de los rayos del Sol, consumiéndose y renaciendo de las cenizas mucho más fuerte de lo que era.
El tercero, (nos dice) que su plumaje es muy resplandeciente, pero de un color rojo oscuro y que engendra a sus pequeños en verano; nos dice que es un pelícano porque sus pequeños nacen de las fuentes de agua, y que después de salir del huevo les abre el pecho con su pico y les nutre con su sangre, muriendo y resucitando más fuertes que la primera vez.
Y el cuarto que tiene su plumaje resplandeciente y negro como el águila y que pronto se vuelve como un dragón; que engendra a sus pequeños en otoño y que es una serpiente alada del mar que habita con los dragones y concibe de ellos; y cuando los pequeños que lleva en su vientre están llegando al término de su gestación éstos le atraviesan las alas, le matan y comen de su sangre y de su carne, muriendo y resucitando conjuntamente.
del 'Coloquio IX' (fragmento)
en "El piloto de la onda viva"
Mathurin E. de Martineau
trad. Núria García i Amat
ed. Indigo (1997)
Los setenta dioses se precipitaron al mar
(...)
mientras la diorita mantenía su cuerpo intacto
e incluso crecía más.
Conmovió el cielo
y sacudió la tierra.
Empujó el cielo hacia arriba como un vestido vacío.
La diorita seguía creciendo (...)
Ante (...) su altura era de mil novecientas leguas,
su anchura era de (...) leguas.
La diorita se alza abajo, sobre la tierra,
la diorita se va alzando como una torre
y llega a los aposentos, al templo.
Tiene ya la diorita una altura de nueve mil leguas
y su anchura es de nueve mil hanegadas.
Se colocó sobre la puerta de Kummiya como un (...)
La diorita se alzaba sobre Hebat y el templo
y ya Hebat no podía oír noticias de los dioses,
no podía ver con sus ojos a Tesub y Suwaliyatta.
Hebat comenzó a decirle estas palabras a Takiti:
–No puedo oír las importantes palabras de Tesub,
no puedo oír las noticias de Suwaliyatta y de los dioses todos.
¿Acaso ése del que hablan, Ullikummi, la diorita,
venció a mi esposo, el poderoso Tesub?
Hebat comenzó a decirle a su vez a Takiti:
–Oye mis palabras.
Toma un cayado en la mano,
en tus pies, como zapatos, cálzate los raudos vientos,
apresúrate, ve.
¿Acaso mató la diorita a mi esposo,
a Tesub, el poderoso rey?
Dame noticia de ello.
de 'El canto de Ullikummi' (fragmento)
en "Textos literarios hetitas"
Anónimo
trad. Alberto Bernabé
ed. Nacional (1979)
cuando llegué como huésped, me dieron de beber
y la pócima de no sé qué tipo de palmera
esclareció mi cabeza de modo que me olvidé
de dónde venía y adónde quería llegar.
'90'
en "Metulji / mariposas"
Brane Mozetič
trad. Marjeta Drobnič
ed. Gog y Magog (2006)
Ahora bien, en relación con el sentido de la vista, las cosas se dividen en tres categorías:
* Aquellas que no son visibles por sí mismas, como los cuerpos oscuros.
* Aquellas que son visibles por sí mismas, pero que no hacen visibles a las demás, tales como los cuerpos brillantes y cuyo ejemplo son las estrellas o la brasa que no echa llama.
* Aquellas que son visibles por sí mismas y que tornan igualmente visibles a las otras, tales como el sol, la luna, la lámpara y los fuegos con llama.
A esta tercera categoría se le da el nombre de "luz".
del 'Capítulo primero' (fragmento)
en "El Tabernáculo de las Luces"
Gazzali
trad, Héctor Vázquez
ed. Del Peregrino (1982)
Todo pensamiento lanza una tirada de dados.
Stéphane Mallarmé
de 'El pozo -juego como arte'
en "El tablero de la oca"
María José Vázquez de Parga
ed. 451 (2008)
La mitad de mi alma todavía respira, la otra mitad
ya no sé si Eros la raptó, o Hades, pero está desaparecida.
¿Acaso se ha marchado nuevamente hacia algún muchacho?
Lo dije muchas veces: "Jóvenes, no reciban a la fugitiva".
Mas no me han hecho caso y sé que vaga por allí,
ella, la apedreada, la perdidamente enamorada.
'XLI'
en "Epigramas"
Calímaco
trad. Horacio Castillo
ed. Losada (2005)
